Meu propósito em criar um blog nunca foi ter um diário virtual, mesmo estando ciente de que cada palavra escrita carrega um retalho de mim e me despe um pouco mais. Não tenho o blog por terapia, ou porque sou viciado em escrita, ou porque desejo me tornar conhecido e deixar-me conhecer. Até posso ter afirmado isso algumas vezes, mas na real desconheço a principal motivação. Se em alguns textos escrevi abertamente sobre a minha vida era apenas com intuito de refletir sobre algum aspecto da existência; o que confesso ter feito de modo muito piegas. Se algum dia esse blog teve algum propósito, hoje ele se perdeu. Desconheço esse espaço. Desconheço-me nos sentidos dessas palavras. Vejo meu reflexo disforme, as linhas retas não representam com exatidão a tortuosidade do meu ser, o encadeamento lógico das idéias mascaram o meu ceticismo quanto a tudo e todos, a doçura de muitas palavras não estão de acordo com amargo sabor da vida em meus lábios e, a beleza tantas vezes dita é apenas a quimera de sonhos inexistentes. Se algum dia essas palavras tiveram algum propósito para serem aqui tecidas, ele se perdeu entre as linhas que erigiram um mito sobre mim. Sinto-me como um personagem construído: um divorciado de 38 anos que trabalha há 15 numa empresa onde arranjou um conchavo e lá ficou, às quintas e sextas sai com os amigos pra tomarem um chopp, joga futebol nas quartas, tem dois filhos e é adorado por todas as secretárias, acha que já passou por inúmeras coisas nessa vida e, com certeza, ele leu os livros errados, adora assistir TV, é tão bonito quanto imaturo, lê Minutos de Sabedoria, canastrão e é medíocre, sem demais ambições, é um homem totalmente comum iludido de que é a mesma pessoa, que é adorado da mesma forma que era no segundo grau. Se algum dia teve algum propósito, se perdeu na decadência da minha da vida nos últimos dois anos. Decadência não revelada aqui, pois não era esse o propósito e pela força do mito que aqui impera. Sou um decadente, perdido em devaneios nascidos de lugar algum e afogados em qualquer poça d'água. O mito robusto esconde a intemperança da minha pessoa, a instabilidade dos meus sentimentos, a ira e revolta contra minha postura diante da inexistente vida, a imoralidade devassa dos meus valores, a falta de indentidade que permite mitos serem escritos sobre meu corpo. Meu corpo morto, escrito com palavras incoerentes e dando origem a textos sem coesão. Poesia de rimas pobres, descrição superficial, dissertação mal fundamentada, ensaios sem criatividade, contos sem fantasia, romances desumanos, narrativas sem transformações. Corpo morto por ser escrito com palavras sem propósito; se algum dia ele realmente existiu.
"a verdade é um molho de chaves"
